Smutek powinien zjednoczyć naszą rodzinę, ale w moim przypadku wywołał odwrotny skutek. Mama ledwo co zaczęła, a tata zaczął wprowadzać zmiany, których zupełnie się nie spodziewałam. Ale mój ojciec nie wiedział, że moja matka zostawiła mu jeszcze jedną niespodziankę.

Miałam 19 lat, kiedy zmarła moja matka. Stało się to szybko — zbyt szybko. W jednej chwili śmiała się z jakiegoś głupiego programu telewizyjnego, w drugiej nie była w stanie unieść łyżki. Rak nie czekał na pożegnania. I mój ojciec też.

Mama była wszystkim, co dobre i ciepłe w naszym domu, a gdziekolwiek się udała, Pina podążała za nią. Ten mały francuski kok zawsze jej towarzyszył, jego cień malował się w jej futrze. Kiedy choroba ją dopadła, Pina prawie nie wstawała z łóżka, skulona obok niej, jakby chciała utrzymać ją w tej pozycji samą swoją obecnością.

Próbowałam zrobić to samo, ale w przeciwieństwie do Piny, musiałam jeść, spać i udawać, że mój ojciec już wymazuje ją z naszego życia, jeszcze zanim odeszła.

Nigdy jej nie kochał – nie tak, jak na to zasługiwała. Nigdy nie widziałem, żeby trzymał ją za rękę, przynosił jej kwiaty, czy choćby patrzył na nią tak, jak powinien patrzeć mąż. A w ostatnich dniach już prawie nie udawał.

Kiedy lekarze powiedzieli nam, że to tylko kwestia czasu, po prostu kiwnął głową. Żadnych łez. Bez histerii. Tylko skinienie głową, jakby ktoś powiedział, że zmywarka wymaga naprawy.

„Nie chcę iść” – wyszeptałam, ściskając rąbek czarnej sukienki, którą pożyczyłam od kuzynki. W powietrzu unosił się zapach lawendy i obcego życia.

„Powinieneś” – mruknął mój ojciec, poprawiając krawat przed lustrem w przedpokoju. Jego głos brzmiał płasko, jakbyśmy szli na spotkanie biznesowe, a nie na pogrzeb mojej matki.

Przełknęłam ślinę. „Pina musi iść.”

Westchnął zirytowany. „To pies, nie człowiek.”

„Była psem mojej matki.”

„I mama odeszła.”

Te słowa wytrąciły mi powietrze z płuc. Poczułem, jak Pina przyciska się do mojej nogi, ciepła i drżąca. Pochyliłem się, żeby ją podrapać za uszami. „Nie będę długo, okej?”

Ona polizała moje palce.

Pogrzeb odbył się w atmosferze cichych kondolencji i mocnych uścisków. Obcy mówili mi, że jestem „bardzo silna”, ale ja wcale tak nie czułam. Poczułem się pusty. Ojciec prawie się nie odzywał, tylko kiwał głową, jakby ktoś postawił znak na liście. Kiedy wróciliśmy do domu, zdjął krawat i rzucił go na stół.

„Wszystko już zrobione” – powiedział.

„Co się stało?” — Rozgniewałam się. „Mama właśnie umarła, a ty zachowujesz się jak…”

„Co masz na myśli mówiąc co?” Odwrócił się, jego oczy były zimne. „Jakbym musiała iść dalej? Bo muszę. „I ty też.”

Pina pisnęła u moich stóp. Podniosłem ją i wtuliłem twarz w jej futro. „Idę spać.”

„Weź to ze sobą” – mruknął, wyjmując piwo z lodówki.

Tej nocy prawie nie spałem. Pina skuliła się obok niego i cicho oddychała. Po raz pierwszy od śmierci mojej matki poczułem się bezpiecznie.

Aż nadszedł następny dzień.

Wróciłem do domu w milczeniu. Nie było żadnych małych łapek klikających na podłodze. Nie było żadnych radosnych pociągnięć nosem. Słychać tylko dźwięk otwierania przez mojego ojca kolejnej butelki piwa.

Coś było nie tak.

“Pina?” — zawołałam, rzucając torbę. Moje serce już biło szybko. “Pino!”

Nic.

Zwróciłem się do ojca. Siedział na swoim zwykłym miejscu, z nogami na stole i wzrokiem wpatrzonym w telewizor. Jakby nic się nie zmieniło.

„Gdzie jest Pina?” — zapytałem drżącym głosem.

Nawet na mnie nie spojrzał. “Pozbądź się jej.”

Świat się przechylił. Zrobiło mi się zimno. “Co?”

„Już jej nie ma” – powiedział, powoli popijając piwo. „To już nie mój problem”.

Nie mogłam oddychać. Słowa nie miały sensu, jakby mówił w obcym języku. „Ty… co masz na myśli, po lewej? Gdzie ona jest?!»

W końcu na mnie spojrzał, jego oczy były matowe. “Do schroniska.” Wzruszył ramionami, jakby mówił o starym krześle, którego już nie potrzebował. „Będzie jej tam lepiej niż w moim domu”.

Moje ciało poruszało się szybciej, niż mój mózg. Pobiegłem.

Od drzwi. Wzdłuż ulicy. Do samochodu.

Ledwo pamiętałem drogę. Pina nigdy nie spędziła nocy bez mamy i mnie. Musiała być przestraszona i zdezorientowana.

Minęło kilka godzin. Byłam w trzech różnych schroniskach, zanim ją znalazłam.

Skuliła się w kącie stalowej klatki i trzęsła się. Jej duże, ciemne oczy spotkały się z moimi, a ona zaskomlała cicho, płytko i rozpaczliwie. Przycisnęła ciało do krat, a jej ogon słabo uderzał.

„Pina” – wyszeptałam.

Kobieta za ladą spojrzała na mnie ze smutnym uśmiechem. „Czy mogę w czymś pomóc?”

„Zabieram ją do domu” – powiedziałem drżącym głosem. „Ona jest moim psem.”

Wyraz twarzy kobiety uległ zmianie. „Przepraszam, ale twój ojciec podpisał dokumenty kapitulacji.”

„A co?” — „Nie miał prawa—”

Westchnęła. „Prawnie rzecz biorąc, ona już nie jest twoja.” Zwolniła tempo, a potem zaczęła mówić łagodniej. „Nowy właściciel odbierze ją dzisiaj”.

Chciałem walczyć, krzyczeć, coś zrobić.

Ale się spóźniłem.

Pina już wyszła.

Dwa tygodnie minęły w ciszy i mgle. Mój ojciec prawie ze mną nie rozmawiał, nie wspominając już o tym, że się martwiłem. Dom — dom mamy — wydawał się bardziej pusty niż kiedykolwiek. Nie, Pina. Nie ma ciepła. Tylko duch wszystkiego, co utraciłem.

A potem zadzwonił telefon.

„Musisz przyjść” – powiedział prawnik matki. Jego głos był spokojny, a ja poczułam, jak ściska mi się żołądek.

Kiedy przybyłem, mój ojciec już tam był. Ledwo mnie zauważył, skrzyżował ramiona i niecierpliwie stukał stopą o podłogę. Nie rozpaczał, czekał. Prawdopodobnie pieniądze.

Prawnik odchrząknął i otworzył teczkę. „Testament twojej matki jest bardzo… konkretny.”

Ojciec wyprostował się, a w jego oczach pojawiło się oczekiwanie.

Wstrzymałem oddech.

„Wszystko, co miała przed ślubem, pozostało wyłącznie jej własnością” – kontynuował prawnik. „A skoro wszystko w tym małżeństwie zostało kupione za jej pieniądze…” Zamilkł, patrząc na mojego ojca. „Oznacza to, że wszystko przypadnie jedynemu spadkobiercy”.

Ojciec pochylił się do przodu, gotowy wziąć swoją porcję.

Prawnik zwrócił się do mnie.

“Pina.”

Cisza.

Ojciec zaśmiał się śmiechem. “Co?”

Prawnik nawet nie mrugnął. „Twoja matka zostawiła wszystko Pinie – jej dom, jej oszczędności, wszystkie jej aktywa. Wszystko teraz należy do Piny”.

Powietrze w pomieszczeniu uległo zmianie. Ojciec zamarł. Usłyszałem, jak sapnął.

„To szaleństwo!” „krzyknął, a jego głos był pełen niedowierzania. „Pies nie może posiadać niczego!”

„To prawda” – prawnik skinął głową. „Dlatego jej prawny opiekun ma pełną kontrolę nad majątkiem”. Zamknął teczkę i w końcu spojrzał mi w oczy.

Uświadomienie sobie tego faktu nastąpiło jak grom z jasnego nieba.

Byłem opiekunem Piny.

A to oznaczało, że… wszystko było teraz moje.

Twarz ojca wykrzywiła się ze złości.

I po raz pierwszy od dłuższego czasu się uśmiechnąłem.

Ojciec zbladł, a potem się zarumienił. Zacisnął pięści na stole. Nigdy nie widziałem go tak wzruszonego – aż do teraz.

„To żart. „Co za pieprzony żart!” — splunął.

Prawnik nawet nie mrugnął. Po prostu przesunął papiery na drugą stronę stołu. „Prawnie wiążące. Twoja żona była bardzo jasna. Nie dostaniesz nic”.

Zobaczyłem, że mój ojciec wpadł w panikę. Zacisnął szczękę i zaczął oddychać szybciej. Oczy przeskakiwały to na mnie, to na prawnika, dłonie zaciskały się na krześle, jakby ten uścisk miał powstrzymać wszystko, co się wydarzy.

I nagle coś kliknęło w jego głowie. Podskoczył tak gwałtownie, że krzesło przesunęło się po podłodze.

„W takim razie wezmę psa.”

Zachichotałem. “Powodzenia.”

Wybiegł z pokoju. Puściłem go.

Kiedy dotarł do schroniska, Piny już nie było.

Ashley, najlepsza przyjaciółka mamy, pracuje tam jako wolontariuszka od lat. Gdy tylko zobaczyła Pinę przy wejściu, nie wahała się – zabrała ją do domu. Mój ojciec, bez wiedzy mojej matki, oddał jej najcenniejszą towarzyszkę komuś, kto naprawdę się o nią troszczył.

Kiedy przyszedł odebrać swoją własność, nie miał nic do zabrania.

A w tym czasie mnie już nie było.

Ashley zaakceptowała mnie jak swoje dziecko. W jej domu nie tylko przeżyłam, ale byłam bezpieczna. Zakochany. Miałem dom i pieniądze, ale co najważniejsze, byłem z Piną. Każdej nocy przytulała się do mnie, ciepła i szczęśliwa, z dala od mężczyzny, który nigdy nas nie chciał.

Mój ojciec?

Nie miał nic.

Dokładnie tak jak na to zasługiwał.

A ostatnie słowa, które do niego powiedziałem?

„Mama zawsze wiedziała, że ​​będziesz sam.”