Kłótnie rodzinne i marzenie o własnym domu

• Znów późno – mruknął Artem, nie podnosząc wzroku znad tabletu, wygodnie rozsiadając się na kanapie w znoszonych rajstopach, kiedyś szarych, teraz zmieniających się w odcienie szaro-brązowo-karmazynowe z kropkami.

Maria, bez słowa, rzuciła torbę w kąt i zrzuciła płaszcz – mimo że był tandetny, z daleka i w półmroku wciąż wyglądał przyzwoicie. Skierowała się do kuchni, automatycznie włączając czajnik. Zegar wskazywał 22:17, czas na drugą zmianę. Po półtorej godzinie drogi, piątek zbliżał się po zmianie, a jutro znowu praca. Pomimo zmęczenia, w duszy Marii wciąż rozpalało się ukochane marzenie o własnym mieszkaniu: małym, jednopokojowym mieszkaniu, w którym nie byłoby obskurnych sof, starych rajstop i, co najważniejsze, Wiery Nikołajewny.

Reklamy

• Czemu milczysz? – Artem oderwał się wreszcie od ekranu, pocierając brodę. – Twoja matka przyszła dziś.

Maria odwróciła się gwałtownie, niemal przewracając krzesło.

• Co powiedziałeś?
• No więc przyszła. Powiedziała, że nie ma nic do jedzenia, że jej emerytura się spóźnia. Powiedziała, że potrzebuje pomocy.

– Artem – westchnęła Maria – twoja matka ma prawie trzydzieści tysięcy emerytury. Mieszka sama w mieszkaniu w centrum, które wynajmuje za trzydzieści pięć. W innym mieszkaniu – sama mieszka. I nie zapominaj o jej książeczce oszczędnościowej z kwotą ponad miliona. Jaka jeszcze pomoc?

Artem spojrzał na nią z niechęcią, jakby to ona zapomniała kupić chleba, a nie jego matka, która próbowała go kupić kosztem kogoś innego.

• Ona jest starszą kobietą, jest jej ciężko.

Maria oparła łokcie na stole i pochyliła się do przodu jak trener przed zmęczonym uczniem.

„Wiesz, kto ma naprawdę ciężko, Artem? Ja. Pracuję na dwa etaty, mieszkam z facetem, który nie potrafi odmówić własnej matce. I dobija mnie, że z dwustu tysięcy, które zaoszczędziłem przez dwa lata, sto pięćdziesiąt poszło na twoją matkę – na nową lodówkę, „która lepiej wygląda na ścianie”.

Artem uśmiechnął się krzywo.

• Przesadzasz. To chwilowe.

– Chwilowo? – Maria zaśmiała się głośno. – Wiesz, co to znaczy „chwilowo”? To tak, jakbyś leżał w śpiączce przez tydzień. A jeśli to trwa dziesięć lat, to już jest stan przewlekły.

Czajnik zaczął hałasować, a woda zaczęła się gotować. Maria wylała ją do zlewu – wcale nie miała ochoty pić.

„No cóż, Marish” – Artem wyciągnął rękę, chcąc wziąć ją za rękę, ale ona gwałtownie cofnęła dłoń.

• Nie nazywaj mnie tak. Co tym razem? Nowa plazma? A może nagle przestał jej się podobać sufit?

Zawahał się, podrapał się po tyle głowy i westchnął.

— Po prostu… znalazła dobre sanatorium, w Kisłowodzku, taniej. Ale musi wpłacić zaliczkę – pięćdziesiąt tysięcy.

• Sanatorium?! – wykrzyknęła Maria, obejmując głowę rękami. – Mamy kredyt hipoteczny na horyzoncie, a twoja mama jedzie do sanatorium!

„Cóż, zdrowie jest najważniejsze” – wzruszył ramionami Artem.

Maria otarła twarz dłońmi. Powietrze w pokoju zdawało się być rzadsze.

– Słuchaj – usiadła naprzeciwko niego, wskazując palcem na jego kolano – nie krzycz. Rozumiesz, że w ciągu trzech lat zaoszczędziliśmy tylko dwieście dwadzieścia tysięcy, z czego połowę „pochłonęła” twoja matka? A ja pracuję po dwanaście godzin sześć dni w tygodniu. Nie widzę męża, tylko w paszporcie i wieczorem, kiedy leżysz tu w tych dresach, z tabletem, narzekając, że mama jest sama, a ty jesteś ofiarą.

Milczał, tylko palcami skubiąc krawędź starego koca.

Maria wstała, otworzyła aplikację bankową i spojrzała na saldo – siedemdziesiąt dwa tysiące, tylko dzięki wczorajszej premii, którą planowała przelać na tajne konto. Jutro.

Artem zauważył jej spojrzenia:

— Był bonus, prawda? Przyszedł?

Maria zamknęła telefon.

• Nie, nie przyszła.

Skinął głową, ale spojrzał podejrzliwie, najwyraźniej rozumiejąc, że Wiera Nikołajewna już wcześniej wywierała na niego presję, aby uzyskać informacje o zarobkach jego żony.

• No dobrze… Mama naprawdę ma nadzieję. Powiedziałem, że może się uda.

Było tak, jakby coś wewnątrz Marii odpadło odgłosem odkręcenia starej, zardzewiałej śruby.

• Mówiłeś? – głos stał się lodowaty.

Odwrócił się.

• Może będziemy mogli pomóc. To wszystko.

Przez kilka sekund milczała, po czym cicho, niemal czule powiedziała:

• Artem, powiedz mi szczerze, czy my w ogóle jesteśmy rodziną? A może jesteś z mamą?

Westchnął i zaczął się tłumaczyć, mówiąc, że jego matka jest sama i potrzebuje pomocy.

„Rozumiem” – przerwała mu Maria. „Ale dla ciebie to ja gotuję, a mama zarabia”.

• Nie rób tego! Zawsze przesadzasz! Mama jest stara!

„Ona przeżyje nas wszystkich, Artemie, i przeżyje nawet gniew.”

Pochylił się i wskazał palcem:

• Jesteś niewdzięczny! Ona też ci pomogła!

Maria gorzko się zaśmiała.

• Jak to właściwie? Pożyczyłaś trzydzieści tysięcy na zasłony do daczy, których nigdy nie oddała? Czy może kradniesz nam pieniądze z pensji?

Zarumienił się.

• Ona jest twoją matką!
• Tak, twoje. Moje – nie. I nic jej nie jestem winien.

W tym momencie nastąpiło trzaśnięcie drzwiami wejściowymi, najpierw drzwiami wejściowymi, potem ich własnymi.

„Oto jestem” – radośnie dobiegł głos Wiery Nikołajewny z progu. W tradycyjnym kraciastym płaszczu, chustce na głowie i z ciężką torbą na zakupy na kółkach.

Maria zamarła, a Artem pośpieszył na spotkanie matki.

„Jesteśmy rodziną” – powiedziała teściowa – „zrobiłaś zupę czy nic?”

Maria wzięła głęboki oddech, nabierając sił, i nalała sobie wrzątku bez herbaty. Ręce jej się trzęsły.

– Pomyślałem – moglibyśmy dorzucić się do sanatorium z twojej premii. A potem może ją oddam, jak wynajmiesz mieszkanie, a może nie.

Maria powoli odstawiła kubek na stół i spojrzała na teściową, która już robiła porządki w lodówce i otwierała słoiki.

„Nie jesteś zmęczony?” zapytała cicho. „To wystarczy.”

„Dość czego?” zapytała zaskoczona.

• Wystarczy dla nas wszystkich. Twoja pomoc to ciężar, twoja rodzina to pasożyt na naszych karkach.

W ciszy niemal słychać było, jak powietrze zamarza. Nawet kot, leżący w kącie, podniósł głowę.

• Jak śmiecie! – krzyknęła teściowa. – Bez mojego syna jesteście nikim!

„Gdyby nie on, już dawno mieszkałabym w swoim własnym mieszkaniu” – odparła rozsądnie Maria – „odpoczywałabym na daczy, a nie pracowała na trzech etatach, żeby cię później wyżywić”.

Artem miotał się między kobietami, nie wiedząc, do której się zwrócić.

• Spokojnie! Dość! – próbował interweniować.

Maria, zebrawszy siły, spojrzała na niego z determinacją:

• Nie, Artem. Dość. Jutro otwieram konto tylko na swoje nazwisko. A pojutrze składam pozew o rozwód.

Wyszła z kuchni, jej obcasy głośno stukały o podłogę.

Wiera Nikołajewna została sama ze słoikiem sałaty w dłoni i twarzą równie okrągłą jak ten słoik. Artem stał w milczeniu – po raz pierwszy zdał sobie sprawę, że coś poszło naprawdę nie tak.

Początek nowego życia i pierwsza nadzieja.
Maria siedziała w banku – surowa kobieta w okularach pisała na klawiaturze. Na zewnątrz padał mokry śnieg – w kwietniu w obwodzie moskiewskim to raczej normalne niż dziwne. Związek był wyraźny:

„Twój wniosek został zatwierdzony” – powiedziała – „spełniasz wymagania dochodowe, ale wymagana jest wpłata zaliczki”.

„Siedemset tysięcy” – odpowiedziała Maria.

— Może być taniej, jeśli wybierzesz prostsze mieszkanie.

„A gdzie to jest, na Marsie?” zapytała ironicznie.

– Prawie – uśmiechnął się pracownik. – W Sołniecznogorsku są studia za pięć milionów. Owszem, w pobliżu jest wysypisko śmieci, ale hałas jest tylko w ciągu dnia.

Maria zamknęła oczy: wyobraziła sobie mieszkanie z betonowym ogrodzeniem, strefą przemysłową i widokiem na magistralę ciepłowniczą.

Telefon zawibrował – Artem dzwonił już piąty raz tego dnia.

Wyłączyła dźwięk, zdając sobie sprawę, że kiedyś oddzwoni, być może w innym życiu.

„Czy to przetwarzamy?” zapytał pracownik banku.

Maria milczała, w głowie krążyła jej jedna myśl – katastrofalny brak pieniędzy. Z całej kwoty „dla dwojga” pozostała tylko premia – siedemdziesiąt dwa tysiące. Reszta – podziękowania dla Wiery Nikołajewny za lodówki i sanatoria.

W tym momencie los zdawał się wysłuchać jej modlitw.

„Masz interesującą opcję” – powiedział pracownik. „Historia kredytowa wskazuje na niezamkniętą współwłasność mieszkania, zarejestrowaną w 2003 roku, a następnie wyrejestrowaną, ale bez ponownej rejestracji części nieruchomości”.

Maria poczuła, jak zaciska się jej gardło.

– To mieszkanie mojej babci. Moi rodzice je sprzedali, ale wygląda na to, że część nie jest zarejestrowana. Historie rodzinne.

• Może masz jeszcze jakiś udział, niewielki, ale jednak.

Telefon znowu zawibrował. Wiadomość od Artema: „Nie róbmy nic głupiego. Mama się uspokoiła. Może nie powinniśmy się rozwodzić?”

Maria wyłączyła telefon i zapytała:

— Gdzie mogę sprawdzić?

— MFC albo Rosreestr — odpowiedziała pani. — To nie jest trudne, czasami jest to miła niespodzianka.

Powrót do korzeni i długo oczekiwane zmiany.
Kilka godzin później Maria stanęła przed starą, łuszczącą się bramą wejściową do domu rodzinnego – domu swojej babci – i jednocześnie przeklęła. Po śmierci babci krewni pokłócili się o mieszkanie, długo nie rozmawiali, a w końcu sprzedali dom.

Przy wejściu spotkała ciocię Verę, prawdziwą ciocię z rodziny swojej matki.

• Maszka! Jak się tu dostałaś?

— Chciałem się czegoś dowiedzieć. Czy to twoje mieszkanie?

– Tak, ale historia jest taka: wygląda na to, że nadal masz udział. Notariusz popełnił wcześniej błąd i udział nie został ponownie zarejestrowany. Mój wujek i ja myśleliśmy o zarejestrowaniu wszystkiego albo o sprzedaży, ale nie możemy się bez ciebie obejść.

• Jaki udział?
• Piąty, jakieś trzynaście metrów kwadratowych. Teraz to magazyn, ale można go sprzedać za osiemset tysięcy, może więcej.

Maria usiadła na betonowym stopniu, szacując kwotę. Pierwsza rata. Szansa na wolność.

Ciotka Vera usiadła obok niego:

• Nie obraź się. Wtedy wszystko potoczyło się szybko, ale teraz musimy wszystko zrobić jak należy. Będzie nam łatwiej. Chcemy domek letniskowy. Chodźmy do notariusza.

Wieczorem Maria otworzyła drzwi domu i zobaczyła pustkę – tylko liścik od Artema z objawieniami i wątpliwościami.

• Mylisz się, ale pomyślę o tym. Dopóki mama jest ze mną, nie martw się.

Usiadła na krześle, zamknęła oczy, licząc do miliona i porządkując swoje myśli.

Telefon zapiszczał – wiadomość z banku:

„Wstępnie zaakceptowane, czekamy na potwierdzenie wpłaty zaliczki.”

Siedziała przy oknie, patrząc na mżący deszcz. W środku było jasno i spokojnie.

„Wygląda na to, że zaczyna się nowy etap” – szepnęła Maria. „Bez Artema i na pewno bez Wiery Nikołajewnej”.

Nowe mieszkanie i krok ku wolności
Maria stała w swoim nowym mieszkaniu – budynku z 2007 roku, na czwartym piętrze, z oknami wychodzącymi na podwórko, które bardziej przypominało parking dla starych samochodów i miejsce spacerów emerytów. Ale to był jej własny dom.

Jednopokojowe mieszkanie o powierzchni trzydziestu ośmiu metrów kwadratowych z połączoną łazienką i kuchnią o powierzchni prawie dziewięciu metrów. Miejsce na stół, kuchenkę i małą sofę. I co najważniejsze – brak teściowej.

Ze ścian wystawały krzywe gniazdka, na podłodze było pełno kurzu, kawałków szpachli i połamanej listwy przypodłogowej, ale dla Marii było to arcydzieło.

Telefon zawibrował – wiadomość od Artema z prośbą o rozmowę i zawarcie pokoju.

Nie odpowiedziała, przypominając sobie, że setki razy słyszała stwierdzenie „jesteśmy rodziną”, co zazwyczaj wiązało się z prośbą o pozwolenie do Wiery Nikołajewny.

Moja przyjaciółka Lena weszła przez drzwi:

Pochwaliła Marinę za cierpliwość i nazwała ją bohaterką.
Zaproponowała świętowanie, a nawet przyniosła szampana.
Omówiła umeblowanie i atmosferę nowego mieszkania.
„Życie stało się łatwiejsze” – powiedziała Maria – „nikt nie krzyczy zza hałaśliwych drzwi, nikt nie przychodzi bez zapowiedzi i nikt nie wtyka nosa w moje sprawy”.

Ich rozmowę przerwał kolejny telefon od Artema, który zasugerował wspólną przyszłość, ale Maria stanowczo odpowiedziała, że kupiła mieszkanie, aby uciec z bagna.

„Pisze, że nikt mnie nie przyjmie z kredytem hipotecznym, a ja odpowiadam: »Nikogo nie potrzebuję, jestem teraz swoją własną księżniczką«.”

Wzięła łyk szampana i wzniosła toast za wolność, nowe możliwości i niezależność.

Droga do niezależności i spełnienia.
Tydzień później wszystko poszło jak z płatka: notariusz sformalizował zrzeczenie się roszczeń Cioci Very, udział w mieszkaniu Babci został sprzedany szybko i za sporą sumę. Pieniądze przeznaczono na pierwszą ratę kredytu hipotecznego.

Rozwód odbył się w sądzie w ciągu zaledwie sześciu minut – decyzja została podjęta bez dyskusji.

Maria podjęła się remontu: sama położyła płytki, wymieniła instalację elektryczną z pomocą sąsiadki, a także wybrała najpotrzebniejsze meble – szafę, łóżko, kanapę do kuchni.

Pierwszy weekend w nowym mieszkaniu minął w spokoju i szczęściu, bez telefonów i niechcianych wizyt.

Chociaż kredyt hipoteczny i zadłużenie były znaczne, dla Marii najważniejsza była własna przestrzeń i wolność.

Tego wieczoru, siedząc na kuchennej sofie z kieliszkiem wina, napisała do przyjaciółki, że mimo wszystko jest szczęśliwa. Lena odpowiedziała, że wolność jest droga, ale warta zachodu.

Maria otrzymała kolejną wiadomość od Artema, który wyraził nadzieję na pojednanie, ale ona już wiedziała, że ta droga została już przekroczona.

Patrząc na łagodny zachód słońca za oknem, Maria nie czuła strachu, lecz pewność siebie:

Bycie samemu nie jest straszne.
Bycie odpowiedzialnym za siebie nie jest straszne.
Życie jest naprawdę możliwe i konieczne.
Podsumowanie: Historia Marii jest przykładem walki o przestrzeń osobistą, niezależność finansową i możliwość rozpoczęcia życia od nowa, przezwyciężania konfliktów rodzinnych i trudności finansowych. Każdy może znaleźć własną drogę do wolności i szczęścia, niezależnie od okoliczności.