To MOJE! – Nastia uderzyła dłonią w stół. – Moje mieszkanie. Moi rodzice zapisali je na mnie. Wprowadziłeś się jako mąż. To wszystko!

Nastia zdjęła buty przy wejściu i została w szarym, mechatym, ale ulubionym wełnianym swetrze. Pachniało w nim świeżością napraw, kurzem z mebli i lekko farbą. Mieszkanie, choć w domu z wielkiej płyty, było jej dumą. Rodzice, wyjeżdżając na stałe do Soczi, przekazali jej dwupokojowe mieszkanie – bez zbędnych rozmów, po prostu zostawili klucze na stole: „Żyj, córko, stwórz rodzinne gniazdko. Czas na męża”.

I tak zrobiła. Remont zrobiła na własny koszt. Przemalowała wszystko na jasne kolory, powiesiła normalne półki w łazience, zamówiła szafę i nową kuchnię. Wzięła urlop, sama pojechała z majstrem do Leroya. Jej mąż, Ivan, obiecał pomóc, ale ciągle był zajęty. A potem to całe „mieszkam z mężem” stopniowo zaczęło przeradzać się w „on przyjeżdża na noc”.

Ciszę przerwało pukanie do drzwi. Nie dzwonek, ale pukanie – pewne, trzy krótkie uderzenia. Nastia lekko się skrzywiła. To mogła być tylko ona.

„Dzień dobry, Galino Pietrowna” – powiedziała sucho, otwierając drzwi.

  • O, cześć, – mama Iwana już zdejmowała buty. – Przyszłam ze świeżymi kotletami. Sama je usmażyłam. Widzę, że nigdy nie masz czasu. Mój syn chudnie, policzki mu się zapadły. Mówię do niego: „Co ci jest?”, a on na to: „Nastia jest na diecie, gotuje jakieś zielone zupy”. Niedobrze!

Nastya cofnęła się w milczeniu. I już wiedziała, jaki będzie następny krok: „Na razie postawię to tutaj”, „A w twojej łazience dziwnie pachnie, nie sądzisz, że czas wymienić rurę?”, a co najważniejsze – „Czy mogę usiąść z tobą, bo mój telewizor znowu się psuje, a twój ekran jest sprawny”.

Minęły zaledwie trzy miesiące, odkąd ona i Ivan się wprowadzili. I miesiąc odkąd teściowa dosłownie zajęła połowę mieszkania.

„Wejdź” – Nastya skinęła głową w stronę kuchni. „Do swojej małej kanapy”.

  • Tak, dziękuję – Galina Pietrowna usiadła, opadając na swoje znane krzesło. – Właściwie nie przyszłam tu bez powodu. Mam z tobą o czymś do powiedzenia.

Nastya się spięła. Te „rozmowy” zawsze kończyły się tym, że ktoś czegoś potrzebował, albo że znów czuła się winna.

„O tak, słucham” – usiadła naprzeciwko niego na stołku.

„Ty i Wania” – zaczęła teściowa, mrużąc oczy chytrze – „jesteście razem już od dawna, prawda?”

„Piąty rok” – Nastya skinęła głową, wyczuwając, w którą stronę wieje wiatr.

  • I nadal tak żyjesz. Niepoważnie.
  • Pod względem?
  • No, co masz na myśli? Mieszkanie jest twoje, prawda? A mój syn, jak się okazuje, jest w nim „tak po prostu”. Nie zrobiłam tego ot tak, Nastia. Jestem jak matka. Ważne jest dla mnie, żeby miał wszystko. A twoi rodzice, przepraszam, są mili, oczywiście, opuścili mieszkanie, ale to wspólna własność. Rozumiesz?

– To nic nadzwyczajnego. To moje. Moi rodzice przekazali darowiznę tylko mnie.

– No cóż, szkoda – zaśmiała się teściowa. – Kiedy z mężem dostaliśmy mieszkanie, dzieliliśmy się wszystkim. Bo rodzina to jedno. I wychodzi… jakaś dziwna arytmetyka.

„Rozumiem” – Nastia wstała. „Czy sugerujesz, żebym przepisała część mieszkania dla Wani?”

  • Nie sugeruję. Mówię szczerze. Będzie szczerze. Mieszka tu, pracuje, pomaga…
  • Pomogło? – wściekła się Nastia. – Nawet co drugi raz wynosi śmieci. Co do napraw – zero. Wszystko zrobiłem sam. Nawet nie zmontował szafy. Sam zatrudniłem montera.
  • No cóż, lubisz „po swojemu”. A poza tym on nie ma czasu. Facet pracuje.
  • Siedzi w garażu z kumplami i pije piwo. To praca?

Teściowa westchnęła i wstała.

  • Teraz mnie ranisz. I Wania, i ja. Jestem dla ciebie miły. A ty jesteś miły dla mnie. Chcesz, żeby mój syn został z niczym, jeśli coś się stanie?
  • A co jeśli nagle? – Głos Nastii stał się chłodniejszy. – To moje mieszkanie. Nie mamy wspólnej własności. I nie zamierzam tego zmieniać. Jeśli chcesz, możemy porozmawiać w obecności prawnika.

Galina Pietrowna zamilkła. Potem podeszła bliżej i uśmiechając się, jakby to wszystko był żart, powiedziała:

  • Jesteś jeszcze mała, Nastienko. Nie rozumiesz. Mężczyzna powinien czuć się panem. A ty – panią przy nim. A nie odwrotnie. Z tobą wszystko jest do góry nogami.
  • U nas wszystko w porządku. Dopóki nie przyjdziesz z kotletami i narzekaniem.

Teściowa zmrużyła oczy.

— Nie boisz się zostać sam?

Nastya gwałtownie się odwróciła.

— Jeśli zostanę sama w SWOIM mieszkaniu, będzie to lepsze niż mieszkanie z kimś, kto chowa się za plecami mojej matki.

„No cóż” – mruknęła teściowa i wyszła z kuchni. „Wrócę. I nie sama”.

Drzwi zatrzasnęły się z hukiem, jakby to było wyzwanie. A Nastya została sama w kuchni. Z kotletami. Które nawet nie pachniały mięsem.

Nastya stanęła przy zlewie i machinalnie zmywała talerze. W głowie pulsowało jej jedno zdanie:

“Jesteś jeszcze mała, Nastenko.”

Nie, no cóż, to jawne chamstwo. To nie teściowa. To inspektor do spraw pozbawienia praw do życia.

Wyrzuciła kotlety do śmieci, nawet ich nie próbując. Były podejrzanie identyczne. Jak ze sklepu, tylko usmażone na brzegach, żeby nie zgadła. „Sama je usmażyłam”, no tak. W mikrofalówce. Na osobę – jak w wojsku: ściśle według normy i bez soli.

Drzwi zatrzasnęły się – bez pukania, bez dzwonienia. Klucz został włożony, przekręcony i wszedł.

Iwan.

„Nastya, cześć” – powiedział głębokim głosem, ciągnąc za sobą torbę sportową. „Czy mama była?”

  • Tak, zostawiła pozdrowienia. I ultimatum.

– Nie przesadzaj – Iwan zdjął trampki, poszedł prosto do kuchni, wziął kubek, nalał sobie herbaty, którą Nastia już ostygła. Usiadł, przeciągnął się, ziewnął. – Zmęczyłeś się, czy co?

– Zmęczona. Od was obojga – Nastia wytarła ręce w ręcznik, starannie go złożyła i, dziwnym trafem, usiadła naprzeciwko. – Możesz mi wyjaśnić, dlaczego, do cholery, ona tu przychodzi, jakby to był jej dom? To mój dom. Nikt do mnie nie dzwonił, nikt nie pytał. Ona po prostu przychodzi i mnie przesłuchuje. Skarży się. Każe. A teraz jeszcze domaga się, żebym ci przeniosła mieszkanie.

Iwan zaśmiał się głośno. Nawet odchylił się na krześle:

– Ha! Jakie z was kobiety! Ona od razu „żąda”. Po prostu zasugerowała. No cóż, ty i ja jesteśmy rodziną. To znaczy, że wszystkim należy się dzielić. Gdzie w tym tragedia?

— Że to MOJE! — Nastia uderzyła dłonią w stół. — Moje mieszkanie. Moi rodzice zapisali je na mnie. Wprowadziłeś się jako mąż. To wszystko! Gość. Ty i twoja matka. A teraz ona mi mówi, jak mam żyć? Kto mi co jest winien?

  • Gadasz jak… jak księgowy, serio! Wszystko jest na papierze, wszystko jest na podstawie umowy! Gdzie miłość? Gdzie zaufanie?

Gdzie byłeś, kiedy malowałem ściany? Gdzie twoje zaufanie, kiedy twoja matka za twoimi plecami decyduje, kto ma mieszkać w tym domu, a kto ma się wyprowadzić?

Iwan wstał. Wrzucił kubek do zlewu – brzęknął głośno, ale nie stłukł się. Nastia nawet nie drgnęła.

  • Zwariowałeś? To moja matka! Chce dla nas jak najlepiej!

– Ona chce twojego pozwolenia na pobyt! – Nastia podskoczyła. – A potem złoży wniosek o podział majątku. A potem wyrzucicie mnie jak psa z ganku!

  • Bzdura! – Iwan złapał się za włosy. – Zwariowałeś przed tym swoim mieszkaniem! Mieszkanie-mieszkanie! Przytul je już, prześpij się z nim!
  • A ty? – Uniosła dumnie brodę. – Z kim jesteś? Ze mną czy z mamą?

Zamilkł. Na kilka sekund. Ale te sekundy wystarczyły Nastii.

  • Ja… nie potrafię wybrać. Ona jest matką. A ty… – zawahał się. – Stałeś się zbyt surowy. Nie jesteś już taki sam jak kiedyś.

— Ta, która była, przetrwała. Ta, która była — milczała, kiedy leżałaś z piwem, a ja myłam podłogi. Ta, która była, nawet piła herbatę z twoją matką i się uśmiechała. A teraz ta jest już przeszłością. Odnalazłam siebie. I dziękuję, nie straciłam mieszkania. Pa.

Podszedł bliżej. I przez sekundę pomyślała: zaraz uderzy. Ale on po prostu tam wisiał. Tak mocno, że czuć było zapach tytoniu z miętą – jego zwykłej gumy do żucia po przerwie na papierosa w garażu.

– Wiesz, stałeś się jak twoja matka. Wszystko jest „ja”, wszystko jest „mną”, wszystko jest „jesteś dla mnie nikim”. Więc będziesz sam. Sam – w tym swoim mieszkaniu.

  • Lepiej samemu niż z tobą.

Cofnął się o krok. Jego oczy nie były już gniewne – raczej puste. Zmęczone.

– Mama mówi, że od dziecka byłeś samolubny. Teraz rozumiem – nie kłamałeś.

Iwan wyszedł na korytarz, wziął kurtkę i torbę. Ale zanim wyszedł, odwrócił się:

  • Myślisz, że jesteś silna? Boisz się. Boisz się żyć sama. Boisz się bez nas. Zobaczymy, Nastienko, jak zaśpiewasz za miesiąc.

„Za miesiąc może zacznę nowe życie” – rzuciła mu. „Bez kapci na korytarzu. Bez kotletów mamy. Bez ciebie”.

Trzasnął drzwiami z takim impetem, że butelka perfum spadła z półki w korytarzu. Nastya nawet się nie poruszyła. Po prostu usiadła. I po raz pierwszy od dawna wybuchnęła płaczem.

Łzy nie wynikały z urazy. Z wściekłości. I z tego, na ile mu pozwalała. I jak mało on to doceniał.

Poranek rozpoczął się ciszą. Żadnych telefonów, żadnych kroków za drzwiami, żadnego brzęku kluczy w zamku. Po prostu… pustka.

Nastia wstała późno, bez budzika. Bez potrzeby. Drzwi sypialni były uchylone, jak w filmach, gdzie kobieta zostaje sama – piękna, złamana, z czerwonymi oczami i owsianką w mikrofalówce, której i tak nie zje.

Za oknem mżył czerwcowy deszcz. Taki paskudny, taki lepki. Jak te słowa, które ludzie mówią nie do ciebie, ale na złość.

Znów zakochała się w tym mieszkaniu. Cicho, spokojnie, pachnąco kawą i wanilią. Wszystko było jak dawniej. Przed kapciami, skarpetkami pod kanapą i frazami w stylu:

„Jesteśmy do tego przyzwyczajeni w domu. Mama tak robi.”

Włączyła nawet muzykę po raz pierwszy od miesiąca. Cicho. Żeby ściany nie bały się, że ktoś znowu przyjdzie.

Ale przyszła Galina Pietrowna.

Bez dzwonka. Z kluczem. Jakby pomnik już tu jej postawiono.

– Aha! I widzę, że cisza! Chyba – albo umarli, albo ona w końcu oprzytomniała – Galina Pietrowna wpadła na korytarz, jak do swojej łaźni. – Gdzie mój syn?

Nastya wstała od stołu. Bez uśmiechu. Bez słów.

„Pytam, gdzie jest Wanieczka?” – zapytał nieco bardziej natarczywie, mrużąc oczy.

„Odszedł” – odpowiedziała spokojnie Nastya. „Mam nadzieję, że na zawsze”.

  • Czemu się cieszysz? – prychnęła teściowa. – Myślisz, że pozwolę ci wyrzucić rodzinę jak śmieci? Wiesz, ile on w ciebie zainwestował?
  • A ile ja w tym mam – próbowałeś policzyć? – Cicho, ale szorstko. – Pięć lat życia. I wciąż jestem ci winien wdzięczność, że nie udało wam się we dwójkę wycisnąć ze mnie mieszkania?

Galina Pietrowna zbladła. Nie dlatego, że się wstydziła, ale dlatego, że podejrzewała, że naprawdę nie zdążyli.

– Czegoś nie rozumiesz, Nastia – wyprostowała pasmo siwiejących włosów, które wciąż wpadały jej w oczy. – Kobieta powinna być mądra. Ratować rodzinę. Rozumieć męża. A nie tak – wszystkich wyrzucać, siedzieć jak głupia, sama. Co zrobisz później, kiedy posiwieją ci włosy? Kiedy zaczną boleć cię plecy? Kto cię zabierze do lekarza?

– Ja – Nastia skrzyżowała ręce na piersi. – Wezmę siebie. Bo nie jestem swoim własnym wrogiem. A ty i twój syn jesteście dla mnie teraz obcy. Nie jesteście rodziną. Jesteście pomyłką.

  • Och, naprawdę – Galina Pietrowna podeszła bliżej. – Więc teraz to i nasza wina? Spójrzcie na nią, jaka święta! A jak pojechała na jego koszt do Egiptu, to milczała! Jak sadziła ziemniaki w naszej wsi, to wrzucała zdjęcia! A teraz mamy mieszkanie i nagle jesteśmy “toksyczne”?!

Nastya się uśmiechnęła.

— Słyszysz siebie? Egipt? Ziemniaki? Nie kupił mi ani jednego prezentu od pięciu lat. Narzekał tylko na to, jakie wszystko drogie. Ile chcę. A ty kiwałeś głową. I tak, mieszkanie jest MOJE. Bo moi rodzice mi je zostawili. A nie twojej wsi.

  • A-a-a! – krzyknęła Galina Pietrowna. – Możesz żyć sama całe życie, rozumiesz? Z twoim charakterem, tylko karaluchy będą cię kochać! Mówiłam ci, że nie dorównasz mojemu Wanieczce! Zrobiło mu się ciebie żal! A ty go wyrzuciłaś jak szczeniaka!

– Odszedł sam – podniosła głos Nastia. – Bo przyzwyczaił się, że ty o wszystkim decydujesz. A on nie jest mężem. To pantoflarz twojej spódnicy.

Galina Pietrowna pobiegła do wieszaka na ubrania, chwyciła kurtkę Nastii, wyciągnęła z kieszeni paczkę kluczy i wybrała coś stamtąd.

„I bierzemy to! Żeby nie było pokusy, żeby wpuścić byle kogo” – syknęła gniewnie i dumnie wsunęła kluczyki do torebki.

Nastya podeszła i stanęła tuż obok niego.

Bez krzyku. Spokojnie. Jak sędzia, który już wydał wyrok.

  • Daj mi klucze, Galino Pietrowna. Albo zadzwonię na policję. Mam na ciebie skargę. Weszłaś bez pozwolenia, zrobiłaś awanturę, groziłaś. Wszystko nagram. Uwierz mi, nauczyłam się bronić.
  • Grozisz mi? Mnie? Po tym wszystkim, co dla ciebie zrobiłem?
  • Przecież jesteś dla mnie niczym. A jak jeszcze raz wściubisz nos, pójdziesz do sądu. Bez histerii. Bez litości.

Spojrzeli na siebie. Przez kilka sekund. Powieki Nastii nawet nie drgnęły.

Galina Pietrowna wzdrygnęła się. Spojrzała w dół. Potem gwałtownie się odwróciła i poszła do wyjścia.

  • Więc żyj, Nastienko. Tylko nie dzwoń później. Jak wszystko zrozumiesz. A zrozumiesz. Uwierz mi.

„Już rozumiem” – odpowiedziała Nastia. „Nikt nie ma prawa ingerować w moje życie. Nawet ci, którzy uważają, że mają prawo”.

Drzwi zatrzasnęły się.

Tym razem – na zawsze.

Epilog

Godzinę później Nastia zamknęła domofon, zmieniła kod do drzwi wejściowych, a dzień później zamówiła nowy zamek do swojego mieszkania. I nikt inny nie miał kluczy do jej życia.

A mama i tata przyjechali tydzień później. Z ciastem, koniakiem i napisem:

  • No córko, wreszcie jesteś dorosła. Żyjmy.

Leave a Reply

Your email address will not be published. Required fields are marked *